Quand Michel Bulteau se proclama, à la ?n des années 80 le " dernier poète classique ", qui l'a entendu ? À lire aujourd'hui ce nouveau recueil, Apollon jeté à terre, on serait tenté de le croire. Il a débarrassé la poésie de ses comparaisons obligées, de sa mythologie à la petite semaine et lui a fait retrouver une dignité de style qui, d'après lui, remonterait à Ronsard. Moralité : celui qui veut conserver une tradition devrait toujours s'appliquer d'abord à savoir en quoi elle ... Lire la suite
Michel Bulteau a connu personnellement Andy Warhol et offre un regard différent et précis sur le personnage. Un portrait inattendu de Warhol mais aussi de toute une époque.
Michel Bulteau publie à vingt-deux ans Le Manifeste électrique aux paupières de jupes. Encouragé par Henri Michaux, il poursuit alors sa quête de poète insoumis. En 1976, il part pour New York où il se lie avec les écrivains beat, les peintres pop et les musiciens punk. Bulteau est, selon l'expression de William S. Burroughs, un " explorateur des régions psychiques encore vierges ". Il est l'auteur d'une quarantaine de livres, recueils de poésie, journaux, essais...
Caractéristiques
Caractéristiques
Date Parution
04/11/2010
Collection
Clepsydre
EAN
9782729119096
Nb. de Pages
199
Caractéristiques
Editeur
La Difference
Poids
229 g
Présentation
Grand format
Dimensions
20,0 cm x 13,0 cm x 1,8 cm
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Livre numérique
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Détail
Quand Michel Bulteau se proclama, à la ?n des années 80 le " dernier poète classique ", qui l'a entendu ? À lire aujourd'hui ce nouveau recueil, Apollon jeté à terre, on serait tenté de le croire. Il a débarrassé la poésie de ses comparaisons obligées, de sa mythologie à la petite semaine et lui a fait retrouver une dignité de style qui, d'après lui, remonterait à Ronsard. Moralité : celui qui veut conserver une tradition devrait toujours s'appliquer d'abord à savoir en quoi elle consiste.
Où sont les ?eurs que nous n'avons pas su cueillir ?
Ses pétales de vaine fumée pourrissent aujourd'hui sur les tombes.
Le laurier n'est pas prêt de nous couronner.
Seul avec mon amour, seul avec la ville, Je n'ai plus vingt ans, je me promène encore Dans les jardins déserts, chaque pas me révèle Un peu plus d'ombre qui m'attend.
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